La oruga, tú eres la oruga!

Pues porque si lo pienso creo todo transcurre a ritmo de jazz, a cuyo tempo dispar y cambiante nunca voy a ser capaz de bailar. Porque odio visceralmente el jazz (como si fuera posible odiar de otra manera). Camino con mis perros, deprisa deprisa porque voy a llegar tarde de nuevo, y el Gran Turismo está petando en mis auriculares por enésima vez. En las primeras canciones la secuencia está tan definida que no puedo sino visualizar aquel reloj de péndulo que colgaba justo donde ahora está el espejo con piedras rosas. Y es entonces cuando me da la impresión de que todos los demás vais a destiempo, como en un videoclip de los ochenta.

Pero no, claro, la mayoría aplasta.

Por eso, aunque te miré a los ojos muy de cerca, varias veces, y esa misma mirada salió huyendo, pies para qué os quiero, en un intento de evitar que vieras lo que destilaba (la mayor de las contradicciones posibles); y aunque prácticamente vi formarse en el aire para desvanecerse después tus palabras de humo; a pesar de eso, digo, te digo que sí, que de acuerdo, que cap problema, pero no te creo. No podría creerte ni intentándolo con todas mis fuerzas, cielo. Y, aish, jo, es una lástima.