Doll is mine

No me lo follé. Estaba ahí, en ese sofá negro en el que se sienta su novia arrastrando consigo microscópicas partículas de mis fluidos corporales. Acorralándome como sin querer, con esa cara de idiota, idiota, idiota; esos ojos grises enmarcados con una eterna aureola lilácea, esa media sonrisa, dios, esa media sonrisa, esa pintilla de inocente bienpensante. Tan rematadamente guapo. Y diciéndome que no hacía falta que me fuera, que me podía quedar a pasar la noche. Y a mí, pobrecita de mí, que llevaba dos horas esforzándome para que el alcohol no mitigara mi capacidad de raciocinio, dos horas obligándole a decir cosas que en realidad no quería escuchar, con Blonde Redhead como banda sonora original de la escena (lo cual no ayudaba en absoluto), el estómago vacío y revuelto por los nervios pasados; a mí, pobrecita de mí, no me quedó otra sinó irme al lavabo a mear, los codos en las rodillas, la cabeza entre las manos, e intentar llegar a un acuerdo con esa parte de mí, la que es irracional y hormonal hasta las trancas y que no paraba de gritarme, la muy hija de puta, ¡un polvo! ¡Un puto polvo y te vas!
Mientras salía por la puerta veía su incredulidad camuflada tras esa maldita pose de niño bueno, y mi propia incredulidad le decía bye, drummer. Bye, drama.