O-A-O-A-O-A-O...

Lo dicho, que a mí los malotes me ponen, que no lo puedo evitar. Ni lo puedo evitar ahora ni lo he podido evitar nunca. De clase me gustaba el gamberro repetidor, en las vacaciones el más porrero, los fines de semana el malote al que todos temían. Y, claro, de la tele, que yo mamé mucha tele, era fan de Mark.

Mark era un perla, un atormentado, agresivo y frío como el hielo, con el ceño permanentemente fruncido. Además era guapo (claro, si no de qué), era el más guapo de todos, con su camiseta remangada (siempre pensé que en el doblez escondía el paquete de Marlboro) y sus greñas. Era el más fiero adversario del prota, que era un moñas y un soseras, que es que tanta bondad no podía tener cabida ni siquiera en aquella boca enorme que se le abría al reir. Además, Mark siempre estaba soltero, nunca tenía novia, era demasiado rebelde para perder el tiempo con esas cosas, lo cual le hacía más atractivo si cabe (al contrario, de nuevo, que su archienemigo, que tenía una novia machorra y tonta y un pretendiente, Tom, una marica blanda, que se le veía el plumero).

Pero es que, veréis, como todos los chicos malos y guapos, Mark tenía motivos para actuar como lo hacía. Su padre había desaparecido siendo él un niño, y se vio obligado a convertirse en el cabeza de familia, luchando por mantener a su madre y sus tres hermanos pequeños, cargando con todo el peso del mundo sobre sus hombros. Pobrecico mío, lastimica.

Dos momentazos tiene para mí la trayectoria de este chico, dentro de lo que mis pobres y machacadas neuronas me permiten recordar, claro está. El primero de ellos tuvo lugar la primera vez que jugó con la selección. El entrenador le castigó dejándole en el banquillo, injustamente según mi modo de ver, por su comportamiento individualista y barullero, que anda que el tío se lo pensaba dos veces si para marcar él tenía que darle un pelotazo en la cara a alguno de sus compañeros. Mark, con el orgullo herido, decide entrenar día y noche su mejor tiro, el del tigre, grrrr, hasta que consigue destrozar una pared de ladrillo de un patadón. Oh my gosh. El segundo, mi favorito, fue su momento cumbre de mala hostia, cuando en un entrenamiento uno de sus compañeros mediocres y tonticos cuyo nombre no recuerdo ponía en tela de juicio su manera de comportarse y Mark le respondía con una hostia a rodabrazo que dejaba a todos patidifusos.

En fin, que lo que es, es: yo estuve enamorada de Mark Lenders.