El gusto es mío

Yo tengo un gusto exquisito, mis gustos son cojonudos y además me encanta compartirlos con los demás, soy más pesada que una vaca en brazos. Cine, literatura, música, hombres, mujeres, humanos en general. Ropa, con la ropa es que me salgo. Soy buenísima combinando colores y estilos, por eso casi nunca tiro nada, que a un jersey raído le hago un par de zurcidos allá y acullá y le planto una camiseta de manga corta encima y soy la más cool del lugar. Qué pasa. Óscar Moon, qué pasa.
Solo tengo un punto débil, mi talón de Aquiles: la decoración. Y es que no sé, no sé. Yo me lo noto. Luego voy por ahí y sí sé reconocer lo que mola y lo que no, pero a la hora de ponerme a pensar cómo quedaría mejor un espacio vacío pierdo el oremus.
Cuando me separé, mi habitación de divorciada empezó a darme claustrofobia, me ahogaba. Así que a la semana siguiente, con la ropa de mi exmarido aún dentro del armario, saqué los pósters de películas y las fotos y me fui derechita a la tienda de pinturas a por el rosa chicle más fresa ácida que tuviesen. Y un poquito de negro también. Después, como lleva pasándome toda mi puta vida, mi entusiasmo inicial se acabó quedando en agua de borrajas y no hice nada, absolutamente nada más. Bueno, compré cosas, eso sí. Unos pocos metros de encaje negro para hacerme unas cortinas, unos ganchitos para colgar la ropa que me quito por las noches pero que no apesta demasiado, un contenedor para la que resulta insoportable, unos muebles zapateros, una lámpara de lágrimas.
Ahora, impulsada por la inminente visita de mi teutón, me he puesto las pilas, y de qué manera. A mí es que me tienes que dar una buena excusa para hacer algo, soy procrastinadora, o procrastinante, no sé, por naturaleza. Y la cosa es que ya está, ya he acabado, mi habitación ya es mía. Una habitación de princesa. Y me encanta, me súper encanta. Creo que no estaba tan orgullosa de mí desde que me fui de casa del tontaco de P. sin follármelo antes. Hasta he hecho yo solita un agujero en la pared.